espelhos no palavral

2005-11-20T17:23:00.000-08:00

Experimento metaconcretista Nº 1 (volume único, edição limitada)
Depois do ponto tem uma palavra. Palavra
essa
que, por sua vez, encabeça
o período final deste texto sem fins.

2005-06-21T10:22:00.000-07:00

Da Vida
"Olha só, mamãe, é uma menina..."

E eis que nós somos a nossa aventura.
Cada cheiro de vida, cada gosto de vida,
ao passo que me satisfaz,
me aumenta a sede e a fome.

As minhas sobrancelhas sobem o quanto podem
pros meus olhos engolirem o seu retrato sorridente.
E eu concluo
serenamente:
Como você é bonita!

Ah, deus! Viver é loucura!
Outro dia eu quase levei um tombo enquanto andava por aí.
Se eu caísse eu teria rido.
Mas fui retomando o equilíbrio, feito um palhaço trôpego no fio,
e como ninguém por perto,
eu acabei rindo de qualquer jeito.
Quase me jogo no chão por vontade!

Poxa,
como eu gosto daqui!
Penso se (existindo vida lá fora)
os extraterrestres não põem roupa no varal...
Têm varal?
Cerveja gelada pra comemorar?
Algum jogo com bola?
Dançam? Cantam?
Namoram,
os extraterrenos?
Choram?
Será que se chamam por nomes?

"Qual o seu nome, meu bem?"

Bem...

"E se eu tivesse outro nome?"

Ah, deus! Viver é dúvida!
Será que as flores escolhem onde nascem?
Ou será que o vento
- urro burro borrasca -
traz no seu infértil ventre poeirento
as ferazes sementes do beijo?
Um beijo aqui.
Outro beijo lá (beijo onde?
Na beira - beijo - da estrada,
no leito - beijo - do quintal da avó).
Explode a bomba beijadora.
E os grãos de beijo
beijam o chão.
Será que as flores escolhem

[Pare de ler um instante,
e feche os seus olhos.
Vai, voa.
E deixa que um novo poema outro nasça em você]

onde nascem?

Viver é dádiva.
Viver é dívida.
Vem ver a dália.
Viver é dolo.
Viver é dose.
E não é tão clichê quanto parece.
Prece.

"Me passa o sal, por favor."
É claro,
ou nem sempre é,
que nos falta muita coisa.
Às vezes falta quase tudo,
às vezes flauta,
às vezes tuba,
às vezes fome,
às vezes toque,
às vezes falta vida.

"Eu quero mais é que você morra!"

"Me deixa, garoto!"

Nós não somos nada.

Ah, deus! Viver é martírio!

Quantas vezes, de tanto puir-se, não se pensa em pôr-se?
Mas, por hora, eu fico.
Digam ao povo que eu fico!
E que forro a mesa e bebemos.

"Vamo brincá?"

Me peça.
Me peça pra escrever um poema,
me peça pra te dar uma flor.
De tudo que nos vale
à pena se desvelam
a velha magia das coisas simples,
a doce simplicidade das coisas mágicas.

A magia das coisas mágicas.
A magia das coisas mágicas.
Ah! A magia das coisas mágicas!

E me peça pra salvar o mundo
- eu não juro nada -
mas eu luto,
eu firo,
eu fero,
eu ludo,
eu nado,
eu tudo.
Peça,
sorrindo ou chorando,
peça querendo.
Que eu passo por aí correndo,
e salvo o mundo pelo caminho.

"Vem cá, me dá um abraço..."

Ai! Esses pequenos detalhes,
mínimas vírgulas de uma vida ENORME.
Como são imperdíveis?
Como são passageiros?

A vida é uma só.
"Eu amo você"
Ah, deus! Viver é delícia!

E às vezes nem é bom saber porquês,
apenas ter o sabor de saber por saber.

"Me escreve um poema?"

Pois lá vai ele
no vértice que formam o vento escorregando na grama
e os dedos sibilantes do mato
que fazem cosquinhas na sua barriga.
Tá bem ali.
Numa curva e num ângulo dum cantinho do rosto
- a parte mais linda de todo o corpo -
onde o lábio de baixo e o final (ou início) do queixo se abraçam.
Ali também
ele está.

Na concreteza do chão
que me empurra pro topo do raso
e me puxa pro fundo do plano,
em cada passo, do meu lado,
caminhando,
ele está.

Nos enganos, desencontros, desesperos.
"Marquei com você!"
O relógio atrasou, fui traído, o carro não pega.
"Mataram um homem"
Estendeu-se a mão faminta,
em frêmito, querendo uma moeda.
Quando nós não somos nada,
ele também tá lá.

Na chuva xilofonista
que percute telhados cidade à fora
e já chega encharcando pessoas com resfriados ou vontade de se molhar de vez.
Ali ele!

E quando você fecha os olhos
e beija o beijo que quer te beijar,
deixando caírem os braços
em forma de laços
em torno do corpo pensante
no ar - Olha ele lá!

Tá na pauta pintada por anjos:
esse grácil arranjo que rege
um leviano cantarolar.
Ali onde encaixam-se as peças
- e eu peço desculpas
por rimas que soam tão fáceis.
Mas saiba que mostram mil faces
se você as souber decifrar -
de um quebra-cabeça infantil.

No ruidoso riscar rastejante de um fósforo
pra acender a vela do aniversário.
Aí do seu lado.
No segredo sussurrado no ouvido.
E no gosto que tem a gema do ovo frito quando se come com miolo de pão francês.
Na estranha pureza dessa alquimia
é que ele habita
solenemente
esperando sem pressa, com um risinho de canto e um olhar de menino que há pouco encontrou uma solução:
viver.

Viver...

"Vem ver o que eu achei!"

viver é assim. - Ei!

- Ei, rapaz!
Me escreve um poema?

"O que foi?"

Escrevo sim.

"Achei uma poesia."

Mas, moça,

"É linda"

nós já escrevemos um.

Uma porção deles.

"É... é linda"

2005-03-30T13:59:00.000-08:00

Poema feito para recitar num recital de poemas
Quero recitar um poema.
Vou recitar um poema.
E quero atenção, silêncio e aplausos.

Quero que olhem pra mim
e me analisem severos mas sinceros a dicção,
o eventual gaguejar.
Quero que olhem dentro da minha intenção
de recitar.
Quero que entendam
que quero que não entendam,
quero que fiquem confusos
e achem genial a confusão que causo.
Vou recitar um poema
e quero que pensem no meu poema
quando forem pra casa,
quando estiverem presos no trânsito,
"que belo poema",
"que estranho poema",
vão pensando...

E não pensem só no poema.
Pensem no homem que fez o poema,
no homem que pensa que fez o poema, e ama e bebe e chora
e cala, enquanto escreve o poema.
E fala, quando mente o poema.
E repete, quando recita o poema.
E desce do palco sorrindo
e aguarda os aplausos sorrindo
e olha de canto de olho
sorrindo,
só rindo por dentro
do seu poema.

Porque aqui ele próprio é um poema
- ele é o homem que lê o poema,
ele é a própria intenção do poema.
E ningém sabe o que ele é
além do que ele diz
dizendo e não dizendo no poema.
E é por isso que eu quero envergonhar o poema,
envergar a intenção do poema
e quero que pensem na tortuosidade do poema
que eu vou recitar
o poema
que já não significa nada
nem como poema,
nem como homem,
nem como intenção.

E quero que pensem na nulidade do poema
enquanto poema
enquanto homem,
e enquanto intenção.
Mas pensem só no poema.
Não pensem no homem que fez o poema,
porque sem o poema
não haveria aqui em cima ninguém:
nem o homem, nem a sua intenção que, se não é nula, é torta
- e ainda assim exige
atenção, silêncio e aplausos.

2004-10-20T16:52:00.000-07:00

Grito Syncretista
No ar-
risco um traço. Não traço letra,
apenas anseio.

Espero im-
paciente o parto
de um vocábulo. Germina o senso.
Ger-
mina o fono.
Ger-
mina o grafo.

KAZABRUM!

Mas há semântica!
Oculta na ex-
pontânea fluência do verbo: a semântica.
Creiam-me, néscios.
Há
y semper d'haver-há.

2004-10-20T14:21:00.000-07:00

Ploro Grandiloqüente
Morre, verbo taciturno,
delírio degradante.

Vai-te!
Oh, nefasto, vai-te!
Não me inebria a cabeça
ou corrompe a juventude.

Não me ilude,
verso ascoso, com absurdas esperanças
sobre amores e mil coisas
cunhadas em mais traiçoeiras rimas.

Só queres meu tempo,
minha sublimação, meu ador até o coração vaziar-se
e o peito se tornar caixa oca.

Não me dás um pingo de mel,
um beijo de moça,
um ventre orquídeo pr'eu basiar ou pôr as mãos.

Só queres abstrair-me do mundo, verbo-caruncho, cabrunco,
me roubar da vida tactível,
a qual inda espero por viver,
me trancar na idéia, no intangível espaço-poema.

Abre os teus porões e os teus portais de plasma,
torna pro Erebus, com teus floreios e florais,
vai! Volta pro Tártaro do cíclope
que te devore e te declame, ó, lira do Cão!

Vai-te, me deixa!
Me deixa que eu quero usar a vida de além da palavra.

Cava teus sepulcrais caminhos sem mim,
qu'eu quero ter vida, jeito e graça
pra lá do ponto final.

2004-09-22T19:42:00.000-07:00

Fora-se!
Eis que lá fora existem monstros. E é sobre os monstros que sobejam as coroas.
Lá fora existe a injustiça
que nos condena ao in-
trustável orgulho hermético.
E também existem os falsos e os mentirosos
e os assassinos
e os policetes;
il mondo cane
il mondo cane
il mondo cane.

E também os espelhos, que são os piores, lá fora se vendem,
esperam baratos. Baratas
existem lá fora. Boatos e ratos, lá fora.
E boîtes e parties, lá fora. E lá fora,
as doenças e malárias e assaltos [Isto é um assalto!] e o riso que quer chorar, o céu que quer chover,
o réu que quer morrer
lá fora.

A foda da foca fudida. E o verso non-sense concretista que constrói o cotidiano.
As rotinas fétidas e nausea-
bundas, lá fora. E vulvas com as quais não falo. Algumas eu falo - com
bom falo.

Existem até as divinéias-divinóides,
moças que matam sorrindo. Ra-tá-tá-tá-tha-tha-tha-tha-Ha!Hahahahahahahaha! [Uhg!]
Feéricas, feminais substâncias
que nos causam crises de abstinência. E abtenência. E lá fora
machucam, essas fêmeas felinas.

E o fim do dia, lá fora, que acaba comigo aqui dentro. Não... não acaba. Nem começa... continua estranhamente.
E outros mesmos caminhos lá fora.
E os ônibus e engarrafamentos que levam de e levam pra
casa. Essas coisas
lá de fora. Essas coisas...
e todas as coisas,
lá fora.

E lá fora,
- é, lá fora -
existe o jeito único de não asfixiar
o mais íntimo e uterino ego; o oxigênio mesmíssimo
que pira,
quebra
e faz vício: a prática da vida, a digestão do contato,
o contato com o medo, o gozo do contato, o contato-contato, o contato em si. E lá
se fora a vida que eu negrara cá dentro... lumi-
nescente chance de uma síncopa.

2004-07-14T16:03:00.000-07:00

Lira do poderoso amor irrespondido
Pode amor
só de amor
se construir?

Pode amor
só de amor
se mantener?

Pode amor
só de amor
se consumir?

Todo amor
(mesmo o mor)
sem resposta, se enressaca,
resseca-se: faz-se pó.

Pó de amor:
só amor, entanto, ao vento...

2004-06-03T17:35:00.000-07:00

Poema Incompleto
Sou partidário da teimosia dos por-quês e pra-quês
E tão bem sou sectário da transparência dos não-seis e sei-lás
Meus achismos e verdades-ferramentas,
convenções convenientes são.
Toda a minha hipocrisia é declarada
(assumo estar me fazendo um bocado).
Mas até que ando tentando coser para mim uma alma pelada...
Fazendo da mente oficina sintética
de Buda e Epicuro, Elohim e Satanás.

2004-06-03T13:54:00.000-07:00

Poema qu'eu não quis fazer soneto
Num vértice da tarde, entediado
(e o tédio é para a arte útil senha),
pensei em poesias: mil formatos,
lembrei-me de Petrarca - Deus o tenha!

Que tal fazer esforço a mais na pena?
Contar perfeitos dátilos nos dedos?
Fazer o verso sétimo de lena
entre o texto simétrico e ele mesmo?

Das sílabas os pés todos em fila,
formando uma sintética estrutura,
já chegam aos tercetos: Marcha dura!

Eu 'consummatum est' declararia,
quando uma idéia veio a essa altura:
Com um só verso desestabilizar o poema, decepcionando e deixando a pensar 'Não precisava ter sido assim'.

2004-05-28T18:26:00.000-07:00

Antiprofecia
Aos poucos
a humanidade vai
vencendo a humanidade.
Os velhos cristos, moiseses e abraãos,
os velhos fantasmas do passado,
vão morrendo
ou se perdem na sincretia,
como deve ser.

E(t) vive Sodoma!
Sodoma nasce,
renasce no coração humano.
O sal vira carne.
O sal vira mulher.
O sal de toda terra vira mulher
que sucumbe em suor salgado.
Molham-se os lençóis do mundo,
como deve ser.

A essência helena da humanidade blumesce
sob a bruma e sobe
sobre a berma e cresce, floresce, frutifica.
E é tão lindo!
Vão perdendo os dualismos, duros, burros, sua razão de ser;
quebram-se o seco e o sem vida;
o absoluto é dissolvido em água;
o tabu, derretido, torna ao caramelo;
o anti-humano, decomposto, vira humus e vida pra essa gente nova.
Nasceu um cogumelo na campina.

As mil facetas, as mil naturezas
vão revelando a intrasivitidade da ação de ser;
vão ensinando aos homens a nos desligarmos
do vício em objetos definidores, definitivos.

A minha tez é a tez humana.
O meu sexo é o sexo humano.
E se o excesso de definição é risco fatal pra semântica, então deixemos pra lá.
Sejamos.

Machos e fêmeas que dançam no cosmo florido,
neste nosso mundo pequeno.
Este nosso mundo pequeno que em meio ao nada intinerante é apenas um mundo.
Mas é um mundo humano.
Não de outros deuses.
Apenas de deuses humanos.

E humanos seremos.
E deuses seremos.
E ser será tão puramente tosco,
tão perfeitamente livre!

E nós seremos.
Nós seremos.
Nós seremos!!!

Nós seremos.
Nós hemos de ser.

Seremos...
[- O que?]

Seremos.
[- O que?]

Seremos!
[- O que?!]

Apenas - finalmente - seremos.

2004-05-26T16:49:00.000-07:00

Mínima Epístola Em Versos:
- Aos Revolucionários
Os sistemas se baseiam nas rotinas.
E as rotinas envelhecem.

E essa diuturna caduquice tortura,
sobretudo,
os mais impetuosos e juvenis.

Então: "Viva a Revolução!"
E vem e vive a Revolução!
E Revoluciona!

E a Revolução aciona
novos axiomas
e ergue um Novo Sistema!

Como que fazendo graça das exclamações,
as reticências vêm, marchando silenciosas.

E os novos-sistemas
se baseiam em novas-rotinas.
E as rotinas envelhecem.

2004-05-13T10:49:00.000-07:00

Breviarium Johannei
Non in solo pane vivit homo;
sed in omni arti, somnio,
amico, dialogo (et colloquio),
feminae, concubitui, osculo,
cerevisae, tabernae et lacrimae,
quod procedunt de voluntate et de Fato.

Breviário Joônico
Nem só de pão vive o homem;
mas de toda arte, sonho
amigo, debate (e bate-papo),
mulher, sexo, beijo,
cerveja, bar e lágrima,
que procedem da vontade e do Destino.

2004-05-06T18:20:00.000-07:00

Cuspo no café de Damásio
Damásios vêm,
Damásios vão.

E os poetas seguem sua inútil procissão,
idiotas e geniais.
Num sentimentalismo sem fim.
No âmago da mais profunda etereidade.
Caducando na inefabilidade do dizer-sentir
e do ser sem ser.

2004-05-03T19:06:00.000-07:00

Faltou título aqui
Faltou poesia acá.
Fez hoje uma falta!
Faltou sentido na pena
Faltou tesão na alma... faltou.

O poeta peralta calou.
Calou,
mas calado também se fala.
E falou que faltou poesia
Mas falou em verso dizendo
Enquanto remoendo-se ia
Pra achar um cabível título
pro seu estranho falto-poema.

Talvez nem tenha faltado título
nem poesia, no final das contas.
Talvez só tenha faltado estilo
E sobrado cinismo, enrolação, mentira.
Mas está tudo bem...
É comum isso no meu fandango
É comum isso no meu réquiem
- É comum isso na mi’a lira.

2004-05-01T07:47:00.000-07:00

Ignomínia
Este poema fala de si,
Mas não por força qualquer de estilo algum,
E sim porque ele não sabe do que mais falar.

Ofende-se se o chamam moderno,
E nem quer ele ser maneirista.
De romântico, passa distante.

Ele se empresta um tanto de Carlos
E digere um tanto de Bandeira
(Que bom que Bandeira se foi embora,
Pois assim não terá o desgosto de lê-lo).

Não há muito que dele se diga, se tire.
Sua pouca rima é pobre e forçada.

Mas este poema, Ah!, ele é um poema soberbo!
E ainda acha-se original.
Egocêntrico, toma toda a atenção do poeta.
E não dá-lhe nada em troca. - Quase nada.
Se não, não haveria o comércio.

Só que o poeta já se cansa,
A caneta já se enfastia,
E este poema não quer ter fim,
Não quer morrer.
Teima em ficar, em não partir,
Porque não conhece caminho que vá dar em Pasárgada,
Porque não é amigo do rei.

Este poema
Não valhe a poena.
Já aguentou bem mais que podia.
Já falou bem mais que sabia.
Escreveu-se sem motivo.
E, então, sem motivo, termina aqui.

2004-05-01T07:23:00.001-07:00

A hora da poesia
Respeite-se a hora da poesia!
Honre-se a caneta que se empunha!

Compromissos – sabe-se que há;
obrigações – sabe-se que se tem;
deveres, dívidas a pagar.
É preciso dandar:
dandar pra ganhar vintém.
Navegar é preciso!
(viver também)

Mas se na véspera de tribunal inadiável
a musa doida resolve vir piar
com sua solfa confusa
de lamento, deboche e entusiasmo febril
na cabeça perturbada
do atarefado poeta perdido,
que ele não se negue à fantasia! nem à crítica
pedregosa de qualquer fenômeno,
sonho, fato – um etcétero sem nome que o seja.

E tal qual um dependente químico,
tal qual um devoto religioso – do tipo
mais fundamentalista que há –,
tal qual escravo do vício:
Que se pegue na caneta!
Que se acenda uma lâmpada
no meio da madrugada escura!
Levede-se uma ou outra rima
na sóbria e acanhada palavra pura.

Quebre-se um espelho no Palavral!
E junte-se os cacos
pra formar uma imagem qualquer
– a musa quer! a musa quer!
Engula-se séculos de azar: não importa.

Dedique-se ao erro,
à disconcordância,
ao neologismo.

Dedique-se ao versejo
por quarenta dias – sem comer ou beber –,
por mil e uma noites, por um milhão de clichês:
não importa!

Depois a vida volta...
depois
tem outra ágora,
depois
tem moratória.
A Hora do Verso não tem depois,
a musa só conhece ‘Agora’.

Que se respeite, pois, a hora da poesia.
E que se honre, pois, a caneta que se empunha.
Que não se tenha medo de perder
o compasso dos doze assassinos,
o ritmo dos sinos.
Que se goze sobre as reticências.

2004-05-01T07:23:00.000-07:00

Um esteticista
Gosto de fazer-me de culto,
de deixar o sujeito oculto,
de espalhar rimas aqui e ali.

Tudo pra julgarem-me especial.
Mas às vezes isso me faz um mal
que não consigo nem versejar.

2004-05-01T07:22:00.001-07:00

O Espectro Poeta
E nada mais podia eu lhe dizer,
se tão fatal e fria ela me disse,
a pena que usei de berço ao esquife:
"Que bem usar-me assim faz a você?"

Vivi poeta – jazi ao querer
ser amado por toda a superfície.
Se não pra qu'as portas da fama abrisse,
pra que me servia a pena? Pra quê?

Que podre desejo me corroeu!
Você foi companheira até velhice,
sem fama, mulher ou dinheiro meu.

E a pena sempre lá comigo. Eu
espero a morte dela agora, a riste,
pra tentar fama acá: além-do-véu!

2004-05-01T07:22:00.000-07:00

Ônibus Inane
Tive uma breve crise de identidade hoje,
no caminho de casa.

Esqueci-me, por um instante, de esquecer-me de mim e,
como conseqüência,
acabei indo procurar o meu nome no dicionário.

Não o encontrando,
perdi o equigrâmio em cima do fio.

Ao olhar em volta, não vi espelhos.
Não encontrei sorrisos de apoio,
nem lágrimas de compaixão.

Quase dei um grito.
Mas pela falta dum porquê,
eu me mantive calado,
i n e r t e.

Não achei sequer UM motivo pro desespero.
Mas antes que coisa nenhuma acontecesse,
Copérnico puxou-me pelo braço
e eu retornei pra rotina e pro tudo.

2004-05-01T06:29:00.000-07:00

Pseudopseudopoema
Esta frase eu comecei por começar,
quando não tinha nenhuma inspiração
e queria pôr palavras em ordem
(ordem...).

Penso até em dizer que isto
é parte de um poema...
Mas sendo comigo mesmo honesto:
Esta merda em verso
não é – não, não é – poesia!

(...)

Agora é.